la vieja lacra

"Moratoria"

Pasó de nuevo
de viejo
viciados
está pasando 
de hecho
demoledora rueda

pesando

más de la cuenta
sangre con grito
con rostro
con nombre
con sombra
triste de mujer

golpe a golpe
hueso a hueso

las necrológicas
las crónicas negras
las estadísticas
horrendas
los poetas pederastas
para siempre nos recuerdan

la insondable lluvia
la infernal frecuencia

o ese alguien
que algo sabía
y tarde se lamenta
tarde
más despojos
sobre despojos

el padre nuestro que tiene la culpa
hágase su voluntad

la dependencia
la inefable vergüenza
que no perdona
el dedo que señala
el parloteo rosa de la
prensa

y el descanso de El Cid
sobre todas

—semen
vómito
zotal
y lágrimas—

vericuetos grises del alma
por los que el miedo se adentra la rabia

en la rutina 

—y viceversa—
 cotidiana
doméstica
íntima
rancia

asesina

maldita podrida
soterrada violencia.

y sin embargo...

Incontables besos dejaron
en el mármol su huella

--ya has visto-- la constante ternura
desgastando la piedra

así como el amor
la poesía...

supervivencia...

"Retrato con flor", El Sauzal, febrero de 2018.

Mientras taladra la realidad

y ladra sin parar

con dolores de invierno

y cara de loca entre los mendigos

apurando mi mendrugo

el poema nuestro de cada día

la limosna de una flor el aroma

del magnolio amando

entre los rescoldos

la blanda sombra.

reset...

"Marea", Bajamar, 2016

A vivir

re-enséñanos

Vida

sin mañana que valga

con saña

de primavera

como viven

los niños

la osadía...

principio de certidumbre...

 "El vacío", El Sauzal, 2017

El vacío absoluto no existe,

dicen los físicos

doctorados

de la NASA.

Quizás

si, a ratitos,

estudiaran desolación...

del amar...

"Agua fresca del naciente, que te pierdes...", Garañona,  2017

La mar

la mar

la mar siempre
y yo orilla

puerta cuerpo
isla

como arena 
que se deshace...

paisaje...

"Nubes que pasan", La Garañona (El Sauzal), 2017.

Desde un sauzal casi extinto siento 
la mudanza del monte

la constancia

del cambio

el sándalo —verde— del barranco

que aún canta su nombre

percusión de la lluvia

mi corazón…

carne de identidad...

"Marinálida común", Almáciga, 2016. Foto de Joseba Barrenetxea

Si una fuera

infeliz como un pez


nadando por fuera del agua

con las escamas bien guardadas,

y usara

los trampolines

apenas como ascensores

o viera en la luna solo

una piedra blanca

en vez de almendras...

Si no llevara

una este corazón

de migas

extenso

como un pan con hambre

y supiera

enjaular el viento

inflando globos azules

para evitar los

pájaros...

Si no mantuviera

una bien abiertas las ramas

como el patio de los olivos

y dejara de hacer cosas raras

como rebuscar rosas por las guitarras

o perseguir regueros...

Si huyera una

siempre de los laberintos

como del miedo que parió a dios

y fuera condescendiente

-hasta los infiernos-

y perdiera

su carne

de identidad,

y usara sordina

¡¡¡Y NO GRITARA NUNCA!!!

Si no pudiera

una

ni ser

cabrera...

¿De qué demonias valdría?

útiles...

"Útiles", foto de Tomás Vera, 2017

Que fuera

hacha la palabra,

martillo, cincel, plomada.

Que fuera lupa, sonotone,

pico y pala, la palabra,

escoba.

Que fuera

cuchara la palabra,

camino, bastón, ventana.

Que fuera pincel,

que fuera escalera,

que fuera abrelatas...

Que sirviera

para algo

la palabra.

cultura...

"Menino", Cabo Verde (Isla de San Antonio), 2012

Aún recuerdo

— ¿o lo imagino?—

cuando éramos tan ligeros

que en una sola mano

cabían todos los números

y éramos

todo lo mismo

y el ombligo del redondo

mundo llano era

hermosamente como el nuestro

el nuestro incluso

simple

antes del blanco y negro

el macho y hembra

el arriba

abajo

mucho antes de que otra vez

en lo nuevo —sin darnos cuenta—

incrustaran lo viejo

en lo nuevo

lo viejo…